Indo Embora

Gente, mais uma para o projeto bloinquês, essa é para a 68ª Edição Visual. Basicamente eu tinha que fazer um texto baseado nessa imagem.

Bem, é isso, aproveitem!

-Onde o papai está indo mãe?

-Não sei filho

-E quando ele volta?

-Não volta.

***

Até hoje me lembro claramente da visão do meu pai com seu terninho e a mala de seu violão caindo na estrada. Minha mãe chorava e eu não entendia, afinal ele só estava saindo para trabalhar.

Não é?

Mas ele nunca voltou. E aquela imagem ficou impressa na mente de um jovem com seus sete anos. Até hoje, quando devaneio em palavras ou desenhos, descrevo a cena que nunca me sairá da cabeça. Naquela estrada de terra. aquele terninho chique e a mala do violão.

Pensei tanto nisso que criei um plano: Aos dezoito anos iria pegar um terno igual e uma maleta igual, e seguir pelo mesmo caminho. ia seguir a música como ele seguira e resgatá-lo de seja lá qual era o mundo mágico que o aprisionara.

Mas os anos foram passando, e a realidade, pouco a pouco foi-me sendo esclarecida. Ele não estava procurando a música. Muito menos estava perdido, a não ser que sua prisão tivesse CEP, de onde ele mandava a pensão que bancava meus estudos.

Desisti de procura-lo e deixei que me achasse. Casei, saí daquela casinha no meio do mato que nem asfalto tinha e fui para um arranha-céu, bem longe do chão onde meus pensamentos obscuros rastejavam esperando que eu saísse para trabalhar. Quantas vezes faltei porque a paz era demasiada perfeita no apartamento? Talvez o mesmo número de vezes que eu tinha que sair da claustrofóbica salinha arrumada e encontrar o mundo como ele realmente é: Cheio de pais fugidos ou filhos abandonados, cada um com seu terninho e sua maleta de violão.

Enfim, o motivo pelo qual escrevo isso é minha carta de suicídio. Minha mulher me deixou, e quando saía pela porta vi o mesmo terninho, a mesma maleta e a mesma estrada de terra. Morar lá foi impossível. Hoje estou com o meu terninho, minha mala, e vou guardar cuidadosamente este papel rabiscado aqui, pois minha história é minha bagagem. Vou sumir entre as brumas como meu pai fez, caminhando até o próximo desfiladeiro.

Então, resumindo, adeus.

Lara Vic.